O signo grego precisa de cumplicidade. Veja só - metade com um, metade com outro. A não ser que o "eu", numa fração de coragem e imprudência, vire um "nós", duas metades de nada formam coisa nenhuma.
Quando os signos dão-se as mãos fica pior: tenho em mãos uma coroa de pétalas que, sem miolo, sem caule, sem troca, só me deixa ler
"adeus"

Corpo fechado

Que é
pra você
Ter
que bater
Pra entrar.

Pra quem era controle
No chão
Todos os telefones são nulos
E virar
Espaçonave
Cai
tão
bem.

O garoto à janela. E a garota:
- O que é que tá olhando pra você?

E como é que eu ia saber
Que você
- Que pra mim era eu -
Era outro pra você?

Mojave

Não dê amor e carinho
se você não for levar pra casa
depois
alguém disse
Quando o cachorrinho
- roliço de tanto verme -
- sem jeito de tão pouca vida -
Riu.

E eu
só fui entender
quando a mão dele
me afagou os cabelos
sem
me tocar.

Agora
o depois
é nada
mais
que essas palavras

Livro
lançado
ao pó.

Botas e flores
- De ninguém


A voz
do carro-de-som
Se chocou no escudo
E me recebeu
Falando a todos
Falando a ninguém
Falando numa língua que eu não entendo.
O olhar curvo
Da farda
Me olhou de cima
sem se curvar
E eu não pude ver
O homem que morava ali.
Os outros olhos fardados
De trás da curva de acrílico
Se lançavam para a multidão
E não encontravam
Nada
a não ser contas e esposas e chefes.
E medos.
Eu tive medo por eles
Medo deles
E quis tirar suas botas
Que
- olha só -
Pisavam flores
De ninguém.
De mercado
De clichês
- Flores das pessoas que posavam o protesto antes de protestar.

Câmeras
Lá de cima do carro-de-som
Diziam
- Posem mais -
E as fardas
em curva
Apertaram um pouco mais
A garganta do espetáculo.
Aí fumaça
Gritos
Borracha
- De trás do escudo para o centro do palco -
Medo
- De trás do escudo para o centro do palco -
E o escudo
Sem quebrar
Sem cair
Trincou.